Ya no recuerdo quién dio el primer paso.

Quizá fue él, acercándose cada vez más con el disimulo de no poder escucharme entre tanto bullicio. O puede que fuera yo, fijando mi mirada en la suya un segundo más de lo considerado prudente.

Aquel día la calle rebosaba de vida. Los balcones estaban adornados con flores, la gente hablaba alegre en los bancos de la plaza, se escuchaban risas lejanas y todo olía a pan recién hecho de la panadería de la señora Mirta, mezclado con perfume y verano. A nuestro alrededor todo parecía moverse… todo menos nosotros.

Nuestras manos se buscaban con tanta naturalidad que parecían reconocerse de otras muchas vidas, nuestras miradas no dejaban de encontrarse y él no paraba de repetirme que me iba a arrepentir sin dejar de mirar mis labios. No sabía se refería a lo que estaba a punto de suceder o a todo lo que vendría después.

La brisa ligera sacudía la falda de mi vestido y no dejaba de rozarle la rodilla. Podía sentir su respiración, tibia y expectante, con cada roce. No había promesas grandes ni declaraciones de amor eterno, solo la electricidad de dos almas reencontrándose.

Los demás paseaban tranquilos, sin prestarnos atención, como si fuéramos parte del paisaje, sin sospechar que allí, justo en ese momento, entre las fachadas y los faroles de la Ciudad Vieja, algo estaba empezando a cambiar.

En ese momento, yo ya no era la misma que había salido de casa. Y él… parecía dispuesto a dejar de serlo.

A veces hay que arriesgarse para tener buenas historias que contar y, por primera vez en mucho tiempo, la calle dejó de ser un simple escenario para convertirse en el principio de una de esas historias.