Microrrelatos: "El último best seller"

Tal vez me arrepienta mañana, tal vez ya no sepa qué decirte ni qué hacer pero eso ya da igual, esto se acabó. Cerró los ojos y se recreó en el suave y frío contacto del gatillo de la pistola. Por fin, había llegado su momento. Aquella era su historia. ¿Qué hacía él metiéndose en medio? ¿quién le había dado permiso? ¿quién le dijo que podía hacerlo?

Allí estaba él. Con las manos levantadas, a la espera. Escuchó sus gimoteos. Por favor, no lo hagas, te juro que no sé por qué lo hice, fue una equivocación, un desliz, no te miento… ¡Ja! ¡Qué diferente era todo cuando el poder cambiaba de manos!

Lo observó despacio, tan humillado, tan poca cosa, tan lejos de aquel verano en el que compartieron barbacoas, cubatas y charlas hasta la madrugada. Eran apenas unos chiquillos, dos que estaban aprendiendo a estar en el mundo, dos que aspiraban ser uno, la pareja casi perfecta compartiendo largas noches entregados a la creación narrativa frente a la pantalla del ordenador, soñando con llegar a ser alguien en el mundo de las letras. Pero el amor es tan efímero; la piel tan débil, tan solo un pellejo cansado que se resiste a morir. Es la genialidad del amor que todo lo tergiversa. Ahora lo sabía.

De rodillas en el suelo, casi daba lástima mirarlo, un breve niño desvalido, maravilloso actor de una escena teatral sobreactuada.

Alargó la mano y cogió el manuscrito. Se lo acercó a la nariz. Aspiró profundo. Aún olía a tinta de impresora.

Sin pensarlo más, estiró la mano y un estruendo invadió la habitación. Un ligero hilillo de humo se escapaba desde las vísceras del fajo de folios encuadernados. En la portada rezaba, en negrita a cuerpo 28 en times new roman, el nombre de él en lugar del nombre de su verdadera autora. Sonrió. Novela asesinada en mitad del salón. Romántico final para el último de los best seller.

Dedicada a todas aquellas escritoras anónimas, silenciadas, ‘robadas’, olvidadas, que,a pesar de ello, tanto han aportado a la literatura universal.