Microrrelato. "Magua"

Cuando la nostalgia se volvía prácticamente insoportable, se dirigía a la última habitación de la casa y esperaba. Allí, el viento golpeaba las paredes con una fuerza inusitada, lo que le permitía cerrar los ojos e imaginar que aquellas rachas de aire furioso e impredecible eran en realidad el océano indómito que hacía más de cuarenta años que no veía. Transformaba aquella incertidumbre sonora que bailaba alrededor de la casa (convertida tras sus párpados en un rompeolas) en espuma y sal.

Entonces suspiraba y la magua desaparecía, hasta que las montañas se volvían demasiado altas y los valles demasiado profundos. Hasta que recordaba sin querer que el mar quedaba demasiado lejos.

Por eso sorprendió a todos cuando pidió que trasladaran su cama a aquel dormitorio. Nadie entendía que quisiera pasar sus últimos días entre aquellas paredes frías y grises; nadie la entendía cuando, sonriendo, decía que quería dormirse acunada por las olas.